Caos

... Poesia é quase maldição.

Uma frecha cortante...

Uma fenda na existência oca.

Um foco de luz que cega pra fora.

Uma felicidade rápida de viver-se...

No caos.

Inventa-se o caos!

Um vazio por trás do olhar.

Um faz de conta que existe alguém...

Em nós.

E vários somos!...

Num aglomerado de vazios.

"Preenchíveis"... "Comestíveis"... "Desprezíveis".

E não sobra nada.

Nenhum!

Escrever é um ápice:

Gozo feliz do caos interior.

Karla Mello

22 de outubro de 2014