Fumei,

Outra vez, novamente. Em uma ocasião diferente, mas a mesma sensação.

Sensação de vazio mesclada de plenitude, de atitude que a lugar nenhum leva ser algum.

Não é melhor sensação, mas não se compara com a pior, não é sensação alguma.

Uma fumaça, composta de nicotina e outras mil coisas.

Ou só uma erva natural.

Vai de você.

Sai de você.

Vem pra você.

Fumei,

E não enfartei, não desejei nem ao menos pensei, mas fumei.

Sendo eu mesmo ou uma projeção estranha do que pode ser eu, fumei.

Transei a tristeza com indifrença e estou em constante mudança. É a vida.

Fumei, com intenção ou sem. Mas fumei.

E não vem isso ao caso, não agora, talvez, nunca.

Fumei,

Sem amor, sem dor, sem arrependimento, apenas fumei.

E não há palavras para descrever o ato.

Faz-te ter a sensação de estar a dominar algo, mas na verdade é o contrario.

Fumei,

E não parei, ainda não.

Mas fumei,

E isso é tudo. Fumei.