Busca

É dia. Quase não se ouve o

trabalho da máquina do tempo.

À noite, ela grita o

teimoso tiquetaque

a martelar no cérebro cansado de pensar.

O pensamento leva à loucura.

E a noite gargalha sombrios mistérios

afasta a presença de sonho só meu

enquanto no escuro

ansiosa procuro

procuro, procuro teus braços, Morfeu.