HORAS MORTAS… SOLIDÃO…

"Um poeta é um rouxinol que se senta na escuridão e

canta com doces sons para alegrar a sua própria solidão…"

(Percy B. Shelley)

Horas Mortas… Solidão…

Tempo de ilusões… vazio!

Do rouxinol… o cicio

Acalenta a noite muda.

Horas Mortas… Solidão…

Perpassam frestas do tempo,

Roçagadas pelo vento…

E nos meus versos acolhem-se.

Horas Mortas… Solidão…

Na extensão do meu penar,

A mi'a voz se faz calar;

Gotas do meu pranto rolam…

Estou cada vez mais só…!

Ando muito descontente!

Vivo d'outro mais ausente,

Nesse ai crepuscular!