A POESIA ESTANCOU

A caneta sobre o papel...

recusa-se a escrever.

À minha frente contemplo o nada...

O vazio que restou.

Tudo se transformou em uma névoa

disforme e cinza...

E nada mais faz sentido.

Nem o barulho da chuva,

nem o frescor da manhã...

A poesia estancou!

E só restou aquele momento,

aquele olhar,

aquele beijo,

aquele adeus...