Madrugada adentro

Mulher e filhos dormindo.

Escuridão branda, sem véu.

E eu aqui sozinho,

madrugada adentro.

Um sax começa a soprar ao fundo

notas sombrias,

que aos poucos se iluminam

em fogo,

vida,

mar negro estrelado.

Eu na madrugada,

em corpo

de mãos leves,

pés soltos nus no piso de madeira,

barba por fazer,

olhos abertos serenos –

Sozinho em corpo,

mas não só.

Minhas companhias:

eu em paz,

eu alegre,

eu soturno,

eu sem pensamento,

eu deserto enfeitiçado,

eu lago profundo gelado nas montanhas tristes da Escócia,

eu terra cinza escura de colinas medievais,

eu mundo,

eu passado força e vida ancestrais...

Ao meu lado,

abertas,

Clarice,

e uma garrafa de vinho tinto deixando-se ser,

sua cor escura brilhante,

seu passado distante,

aroma doce de festas romanas na Gália,

sabor intenso,

Douro.

Ao fundo,

um jazz “suave-noturno” (Kerouac),

notas negras

que escorrem leves,

cheias de luz.

Na estante,

tomados de paixão,

espíritos iluminados me espreitam pelas frestas do tempo e do espaço.

Clarice aos meus ouvidos sussurra:

“Liberdade é pouco. O que eu desejo ainda não tem nome”.

(Qual deles se aproximou mais disso que não tem nome?).

Mistério.

O que eu desejo é o mistério de mim,

de tudo,

é respirar sem ter que ir à tona –

é estar o tempo todo à tona,

fora da matéria espessa fervente ou gelada demais

dos compromissos inadiáveis,

dos palcos da vida (onde bajular e fingir parecem matéria de sobrevivência),

do sucesso a alcançar,

para os outros,

para a imagem de si

– máscaras.

O que eu desejo é estar no meu próprio elemento,

completamente livre do peso e da dor de não ser eu.

Agora,

neste quarto que se abre aos meus olhos,

do tamanho do mundo,

vejo na entrada,

junto à porta,

amontoados:

trapos, pedras, espinhos, penas, cascas e peles

do não-eu –

Ser livre é isso? –

Despojar-se...

O jazz sou eu,

Clarice sou eu,

minha família sou eu,

o amor dos que me amam sou eu,

ser professor sou eu,

escrever sou eu,

este poema (ou sei lá o que isto seja) sou eu,

este vinho,

esta paz,

esta ausência de tudo que não importa,

de tudo que não me acrescenta nem me tira –

tudo isso sou eu

– sozinho em corpo, mas não só,

madrugada adentro.