Censura

O silêncio torce a mão,

calcula a distância,

metrifica-se,

limita-se,

entre o véu avulso.

A lua corrói os corredores

enquanto

a vadiagem,

foca o progresso invícto,

desperta a insônia,

invadem a mediocridade,

e fere-se os mistérios

a tona

dos dedos afogados;

Todo o campo,

desgustando desejo

esfrega a volúpia

a pele das estrelas frias,

as deusas semi-nuas;

sonâmbulas,

inda mancam

o cansaço

da sessão culposa...