Meio dia
As pessoas querem conforto,
puxam bancos e esquecem-se dos outros.
Passam depressa,
mesmo sem nada a fazer.
Passam e nem falam,
por não terem nada a dizer.
Os solitários esperam nuvens,
retirarem-se da frente do sol.
Os mais virtuosos, bem, estes fumam cigarros...
A fumaça que dança com o vento,
os amores que passam com o tempo.
E já não há tempo,
mas a fumaça,
está ainda lá, tornou-se nuvens
a cobrir o sol dos solitários...
Malditos sejam os fumantes;
malditos sejam os virtuosos;
malditos sejam os solitários;
malditos sejam os poetas sem amor.