Meio dia

As pessoas querem conforto,

puxam bancos e esquecem-se dos outros.

Passam depressa,

mesmo sem nada a fazer.

Passam e nem falam,

por não terem nada a dizer.

Os solitários esperam nuvens,

retirarem-se da frente do sol.

Os mais virtuosos, bem, estes fumam cigarros...

A fumaça que dança com o vento,

os amores que passam com o tempo.

E já não há tempo,

mas a fumaça,

está ainda lá, tornou-se nuvens

a cobrir o sol dos solitários...

Malditos sejam os fumantes;

malditos sejam os virtuosos;

malditos sejam os solitários;

malditos sejam os poetas sem amor.