Clima

Essa previsível brisa

Que varre a poesia

Para debaixo das horas...

Essa chuva incessante

Que desliza do ápice

Das fragilidades expostas...

Esse calor impiedoso

Que banha de suor

As folhagens mortas...

Esse frio na espinha

Do prematuro inverno

Que já bate à porta...

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