A Quem Importar

Estive a olhar a água que cai pelo ralo enquanto banhava-me.

Veio-me o pensamento de que,

Assim como aquela água que esvai-se

Vão-se os segundos vividos…

Os amores perdidos em cenas.

Apenas cenas presentes e que, um dia,

Esvaem-se como aquela água.

Sem lamento… Sem respeito… Sem saudades.

Saudades…

Apenas sente-se daquilo que nos é extremamente egoísta.

Daquilo que apenas a nós é bom…

Sem muito importar o contexto.

Nem a história…

Nem o cenário…

Muito menos o outro.

O que entregar mais em nome de apenas uma cena?

Uma cena. Tão sem importância depois de vivida.

Posteriormente, apenas contada…

Como algo que nunca sentiu-se sentimentos alguns.

Algumas cenas vividas tornam-se patéticas.

O tempo e a distância do vivido

Proporciona esta estranha metamorfose.

Outras são muito tristes…

Mas, geralmente,

Nada sentido ou traduzido por quem as narra.

Sim, pois de quem doeu e entregou-se à dor

Nada (nunca) vale a pena falar.

É mesmo assim…

De qualquer forma e de qualquer jeito.

Cenas contadas por uma boca leviana qualquer.

Sem som… Sem rima adequada…

Sem tom… Sem nada.

Então… Quando olho novamente para o ralo

Que escoa a água que lava o meu corpo…

Penso que não haverá quem quererá saber

Se a mesma água arrasta lágrimas,

Se tentei lavar a alma – embora impossível!...

Se tentei apagar uma história doída… Sem sucesso.

Ou se apenas quis limpar o resto cansado

Do meu dia de trabalho.

Será apenas "água escoando no ralo".

Será penas mais um tempo que não volta.

Será apenas mais uma cena…

Acompanhada apenas pelos fiéis e frios ponteiros

Do sempre indesejado relógio.

Em ritmo com a água que escoa,

Com tudo o que com ela segue...

E não volta. Nunca mais.

Karla Mello

Agosto/2010