Lúgubre

Já não tenho uma razão,

Um por que ou motivo,

Algo que me faça entender,

Falar ou escrever,

Fica apenas a noite e seus detalhes,

Gritos abafados,

Trovões, relâmpagos,

Luzes que piscam quase que,

Cardiacamente rebatendo minhas batidas.

Nada, nada se não o pulsar,

Este grito que corre nas veias

Esta cascata escarlate

Que chega a boca com gosto de morte.