CONDIZENTE

Na dispersão dos instantes passados,

instalo-me no vazio dos vãos do presente.

A alma é quem mais se ressente

do que a carne não viveu com clareza.

Nenhuma casa, nenhuma mesa,

nenhum leito sequer que me suporte.

Trago na pele a cicatriz daquele corte,

que de quando em vez põe-se a sangrar.

Nos desmandos da rotina eu habito.

Na realidade das horas, abatido,

não tenho mesmo onde repousar...