Acometida

Aparentemente, a depressão é algo estranho

Ela vem, de repente,

Através de palavras.

Ela não machuca exatamente...

Ela só... Dói.

Uma dor não específica

Não dá para saber de onde ver

É só... Uma dor.

Uma dor que nos acomete à loucuras

Uma dor tão sinistra,

Que nos faz querer sentir dor.

Uma dor que só... Dói.

Uma dor que nos faz fazer de tudo

Só para parar de doer

Um tipo de dor dissimulada

Que se esconde até mesmo num sorriso.

Uma dor que busca outras dores

Uma dor carente que deseja companhia em sua solidão.

Quando percebemos, a depressão já nos domou

Já conseguimos imaginar o fim.

Um fim que, incrivelmente... Não dói.