POEMA FEITO ÀS 4 E 43 DA MANHÃ.

Não me sinto grogue.

Agora há pouco folheei o Umberto Eco-mor e numa olhadela descobri o assassino

Parece que os 22 nem fazem peso. Nem aos 7 eu era assim.

Ficaram surpresos os agitadores de sábado à noite (domingo de manhã), quando, com força incomum para aquele período do dia, gritei com eles e trinquei as taças de cristal que traziam.

Não! Não quero o café com conhaque. Dê-me um lápis e estarei servido. Guardanapo sempre trago comigo. Sem travesseiros, penso melhor.

Acaso precisem de mim, estarei limpando o quintal.

Fecharei as portas dos quartos.

Pesadelos tiram-me a concentração.

Wilian Santana Jardim
Enviado por Wilian Santana Jardim em 02/02/2009
Código do texto: T1418962
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