Fragmentos de uma herança de retalhos retalhados

Não quero ser um retalho,

a base de todas as bordas,

aquele que sustenta o pano,

e depois é jogado ao canto,

até que alguém precise de um novo amparo.

Não quero ser o retalho da bordadeira,

que vai se despedaçando,

perdendo pedaço por pedaço,

até não servir mais para nada.

Minha mãe foi o retalho do retalho,

minha avó, o retalho do retalho do retalhado,

e minha bisavó, essa foi retalhada,

nem chegou a ser o próprio retalho.

Dizem que um dia fui de linhagem,

descendente de reis, de rainhas,

até virar só retalho de uma origem,

que hoje é só retalho,

retalho,

retalho.

O retalho tenta ser inteiro,

mas sempre vem alguém,

com a lâmina afiada,

e corta um pedaço,

como se fosse lembrar à força

que viemos da origem do retalho.

Retalhos de retalhos,

esquecem que um dia fomos inteiros,

mas vivemos sendo cortados,

fragmentos até que nem a nos mesmo nos sustemos