Vã a palavra apressada,
cega de parágrafos,
purgadora da vírgula,
se melhores dons estão no alto céu da poesia.
Te acalma!
Pois redemoinho ondeia secreto na garganta.
Não temos mais a idade indócil,
soluça convém,
os teus verbos,
mas que não sejam as tuas musas os ponteiros.