A poesia trabalha com piedade.
Tem pena do poeta.

Do ouvinte
e do que inspira a poesia.
As rimas não acontecem
A fonética emudece.
O deserto floresce.
A primavera seca.

Mas, o verão tórrido
vem a aquecer corações gélidos
abandonados entre os icebergs.

A poesia trabalha com piedade.
Chora diante da cena triste.
Desespera-se diante da indiferença.
Choca-se com a desumanização.
Nega-se ficar inerte.

Há  poesia que dorme nas frestas

E entre a santidade

Permanece enriste

E, grita. 

Esperneia.

Rufa tambores e

arrebenta grilhao
Lutemos.

Enquanto houver poesia

Haverá  salvação...