Boxe

A vida tornou-se um jab desferido em descasos públicos,

Sofrimentos psíquicos e egoísmos de doses homéricas.

É um direto com os punhos em que

A dor do outro se tornou indiferente...

É um rápido cruzado de direita que rende

Glórias aos facínoras e indiferentes.

Nela, o bestial público está sempre a gritar:

Viva a mentira! Santificada seja a desigualdade!

O oponente debocha com um ilegal gancho desferido na nuca

E depois hasteia a bandeira da injustiça e da imoralidade.

É o peso do ringue um fardo inútil de insatisfação e cansaço?

Nocaute que leva a coisa nenhuma? Palco mudo e sem sentido?

Mesmo abatido, com o crânio destroçado, ferve no lutador

O esforço em desenvolver estratégias que acalme a luta.

Renasce entre as mãos o cuidado consigo, com os amáveis,

Que o faz se elevar além dos insultos da multidão.

A luta, o sofrido na pele faz florescer vontades,

Desejos de dar pontos nos rasgados da face,

Desferir justos uppercuts num cenário marcadamente injusto.

A felicidade do lutador é tentar desfazer o veneno recebido,

Permanecer de pé mesmo com os dentes quebrados.

É buscar altivez e sentido em dias em que o corpo é escravizado pelo erro.