Onde Os Monstros Se Escondem

Insatisfeito com este mundo

Crio outros vários e meus

Tão confusos e tão hilários

Como o da (i)limitada criação de Deus

Também existem a partir do verbo

Que é extraído de páginas que contém

universos como gavetas sem dono

Mas tão descartáveis como este nosso

– Nosso mesmo?

Sempre com erros de fabricação

Da mesma tentativa falha (seria redundante dizer humana)

de substituir aquilo que tanto queríamos

e agora enjoamos

Porque na verdade sempre falta algo

Que tiramos tentando acrescentar

E é nessa lacuna que nos encaixamos

No comodismo da culpa de não ter feito

um trabalho melhor

Como se disséssemos o tempo todo

– Fiz o que pude.

Mas Ele também fez

E olha só o que nos tornamos.