EPITÁFIO

Já escrevi metáforas em versos

Dizendo de tudo um pouco

Já escrevi também literais pensamentos dispersos

Que encontraram ouvidos moucos

Feliz é quem um dia tivé-los recebidos

Porque artista vai embora cedo

É o que haverá de físico se percebido

Salvo engano ledo

Quando adolescente

Sendo esquálido e pequeno

Me sentindo diferente

E vendo destilarem venenos

Aprendi dizer em poemas

O que sentia de bem

Desconhecendo esquemas

Para se conquistar alguém

Quem recebia até gostava

Mas o poeta ficava nisso assim

E frustrado pensava...

“Ela não gostou de mim!”

Crescendo isso mudou

Só que não

A poesia aprimorou

Junto com a solidão

Eu já me distribuí

Em forma de papel jogado

Não tenho ideia do tanto que escrevi

Poemas não copiados

Escritos em ônibus, metrô, padaria

Num guardanapo e entregue na hora

Coisas que só louco faria

Prazer! Louco! A sua Graça, qual seria?

Sim, à moda antiga mando flores

Na minha cabeça canções cafonas

Exaltações, esplendores,

Em versos que ganharam donas.

Se leram, quem sabe?

Se guardaram, talvez;

E na alma? Não cabe

Toda rima que se fez.

Houve um namoro, pois então,

Um casamento em seguida

Nada foi em vão,

Capítulo da vida.

Se não fosse um néscio cheio de maldade

Deixando rastros de sangue na alma alheia

Tudo seria felicidade

História de amor correndo nas veias

Mas como um sandeu se afundando

Chafurdei-me na pocilga do mal

Não havia um abraço me aguardando

Mas isso não é desculpa afinal

Hipócrita, era romântico mas mentiroso

O diabo foi passado pra trás

“Que espírito horroroso”

Pensava o satanás

Escrevi quase que diariamente

Durante quase dezesseis anos idos

Um poema quase simplesmente

A quem hoje me tem quase esquecido.

O culpado... o quase amor que eu dediquei

Que de tão roto e puído quase que as traças comem

E eu quase de desgosto a matei

Por não passar de um quase homem

Hoje ainda escrevo poemas, muitos!

Alguns com destino e outros não

Cada qual tem seu intuito

Geralmente pouca direção

Sigo a correr junto com a pena e a tinta

Um dia só restará o papel amassado

Eu plantei tristeza e não há outra coisa que alguém sinta

Se alguém conseguir será bem aventurado.