Escotilha de Papel

Me perdoe tentar complicar,

Por favor, não me condene como louco

Por apenas deixar de gritar,

Mas se os dizeres acabam sendo pouco

Que escolha tenho, invés de poetizar?

Somos nossos versos;

Somamos nossos restos;

Tomamos caminhos diversos;

Ser poeta não é estar sempre certo.

Brincamos de invadir a própria essência,

Rabiscamos os motivos do que há incerto.

Almejamos ferir nossa indecência

Mostrando como sentimos esse universo.

Somos nossos restos

Que somamos em nossos versos

Às vezes tomamos caminhos certos,

Outras vezes, apenas escapamos do deserto.