DOMINGO

Ah, vinho...

Dormi a primeira

Madrugada inteira

Esse mês.

É... vinha

Virando noites

À minha maneira

Toda vez.

"O sentimento exato."

Que diabo é isso?!

Que exatidão tem,

Essa coisa sem centro,

Esse discurso por dentro

Do meu coração?

Eu me frequento.

Eu! Marte de todos...

Vou para Marte.

Mercúrio faz birra

E só de birra eu me despacho.

Ira! Não sei.

Não tenho nenhuma certeza.

É aquilo, poeta,

Arrumar a mala...

Não sei onde estou indo,

Nem onde quero ir,

Nem o que é verbo de sair do lugar.

Saio das coisas

Para penetrar em mim.

Saio das coisas para me sondar.

Não sondo nada,

Ou sondo e esqueço.

Acordo na sala de estar.

Estou na sala de estar,

Deitado.

Escrevo.

Não sei estar na sala de estar.

Há dor.

Desejo.

Vou passar um café,

Não ser o ser

Mas o estar.

Me levo.