O Bicho

O progresso avançou como um bicho.

E deitou sobre nós com dentes à mostra,

em suas pontas vem a derradeira morte.

Nós retrocedemos rumo ao capricho

e ainda feridos, ferimos a quem se gosta

Obstinados que estamos em jazer à própria sorte

O progresso avançou como um capricho

E deitou sobre nós como a quem se gosta

Em sua mais lasciva ilusão de sorte

Nós retrocedemos feito rústico bicho

Que ainda ferido, põe os dentes à mostra

Obstinados que estamos no encontro com a morte.