Com amor, Gogh

A quietude é um misto de palavras

Proliferadas no submundo interior

Que vão tornando-se meras pinceladas

Entusiasmadas no espectro da dor

A sabedoria é um ganho promissor

As paisagens retratam a inspiração

Em vida o que se tem além da dor

Para alcançar os caminhos da criação?

Com amor, com pudor, com temor

Temeria a própria morte em transe

E por coincidência de uma pequena sorte

Viveu a arte em sonhos cicatrizantes

Quando um instante interrompe uma vida

E quando a morte inicia outro caminho

Quando vai contemplando as próprias ruínas

É porque pintou em tinta óleo seu próprio destino.