Midseason

Dizias o tempo solto,

Das crianças que choravam

Lágrimas de velhos que

Anunciavam a infância,

E em si mesmos desenhavam-te na noite para que nem ao dia chegasses,...

E era das estrelas que comias o amor cru e de orvalho,

Onde nas manhãs dormias pela tua vida numa estrada que se comia,

Pessoa de fogo chamaste-me,

Capaz do sonho imperfeito pelo simples prazer de o matar,...

E quando a criação da lágrima parava,

Era eu o possível imperfeito que te mantinha acordada...