Por que Não Falar de Amor?

Não entendo qual o problema de escrever sobre amor,

Não sei por que sou humilhado ao compartilhar uma dor,

Ao repassar um passado, talvez de um relacionamento sem valor

Eu sei que não sou bom em escrever,

Mas acredito que tudo tem um sentido, e um começo

E eu sou um simples aprendiz, que possui o "querer"

Mas talvez eu não leve jeito.

Mas por que eu não simplesmente aceito?

Agora mesmo estou escrevendo um novo texto

Talvez eu esteja à procura de um meio termo

Não sei dizer direito.

Eu acho tão gratificante, terminar a escrita de um texto apaixonante,

Pois os depressivos são difíceis de serem relidos

Mas eu não sei se estou procurando aceitação

Talvez eu tenha escolhido permanecer na solidão,

Mas com a caneta em mãos, tento criar uma solução

Escapar de um mundo caótico, e criar um lugar onde nada seja lógico

Um mundo onde eu seja aceito, onde não sinto medo

Não sei o que aconteceria se eu dissesse aos jovens ao meu redor,

Que eu escrevo textos que me fazem sentir melhor.

Me alegra as críticas construtivas,

Mas tenho ciência dos erros que residem em minha escrita

Não posso dizer que tenho uma desculpa,

Pois minha pouca idade não diferencia com a leitura.

Sinto como se eu não fosse o único,

Que deseja um lugar para se sentir seguro

Ou talvez eu seja apenas mais um louco,

Que não raciocina nem um pouco

E eu pensava que teria a liberdade de expressão quando fizesse dezoito

Porém, talvez, esse tenha sido um pensamento imaturo

Mas continuo descrevendo, em palavras, o que quero para o futuro

E o que eu imagino de um mundo perfeito

Pode ser que, no ato de escrever eu seja leigo,

Mas eu tento, quando tenho o tempo,

Eu me assento no chão, e desenho no papel com a minha imaginação.

Mas por que eu escrevo sem parar?

O que estou querendo conquistar, ou encontrar?

Não sei, posso dizer somente que não é uma tortura

Escrevo com o nascer do Sol, e ao surgir da Lua

Usando e abusando da caneta incessantemente

Suspeito que seja uma doença, que se instalou profundamente.

Eu sou um idiota por escrever? Não sei

Só escrevo o que desejo, o que penso, e o que já passei

Gosto de escrever sobre o amor, e sim, talvez eu seja um sonhador

Ou quem sabe, um garoto perdido, querendo fazer parte,

Pois não me encaixei com a cidade

Talvez esses meus textos só sirvam para ocupar a lata de lixo,

Ou quem sabe, ter meus pensamentos caçados como um bicho do mato

Mas haverá alguém por aí que pense similar a mim,

Não há como pôr um fim em um pensamento viril

Boa madrugada, até logo, vou dormir.