A destruição dos sonhos.

O que devo pensar.

O que devo dizer.

Se o mundo é a imaginação.

Sou muito comum para interpretar.

Essa breve canção.

Mas nesse instante estou comovido.

Com o presente inexistente.

Qual é a intuição que deve ser revelada.

Não existe intuição.

[Pois o sujeito não tem existência.]

Então qual é o meu caminho.

O que posso fazer com o tempo.

Quando não há sequer espaço.

O que é o dia hoje.

Tão somente um porrão.

Sem penetração da luz do sol.

Entretanto, não é a caverna de Platão.

Todavia, o tempo.

Entretanto, o que é o tempo.

Lógico a repetição da história relatada.

Não sei se existe algum motivo para olhar o infinito.

Ver as nuvens voando.

Pergunto qual a direção.

Porém, não existe caminho.

O que há mesmo um trilho sendo montado.

Ando para frente vejo o passado.

Porém, o que é o passado.

A anterioridade do tempo.

Então tenho que rir esperando pelo presente.

Tal procedimento me cansa.

Por que minha memória não é cognitiva.

Apenas sinteticamente ideológica.

Diria a priori.

Que mundo é esse sem graça.

Metafórico.

Exuberantemente desnecessário.

Fico pensando o que não devo pensar.

Vem a minha mente, não sou gente ainda bem.

Só desejo falar, entretanto, não consigo.

Embarco na vontade dos sonhos e me perco totalmente.

O que importa se não sou sapiens.

Nem mesmo tenho genética.

O que importa tudo isso.

Se a felicidade é apenas um conceito etimológico.

Todavia, não sou metafísico.

Tudo estranho, muito estranho.

Bateu em meu peito a ficção.

Não houve barulho.

O silêncio está escondido.

Com efeito, esse lugar está perdido.

No desértico coração.

Amanhã não será outro dia, muito menos a noite.

Mas haverá um grito interminável de aleluia.

Um caminho abandonado.

De ofendidos.

Perdidos.

Oriundos da sonolência da vida.

Edjar Dias de Vasconcelos.