Professor de história

O tempo nos detém

Nos faz faz reféns

Nos torna rostos sem passado

Passos dados sem glória

Rastros sem rumo e sem memória

Menos que nuvens

Imagens perdidas

Coisas jogadas fora

Alegorias sem vida

Bijuterias sem valor

À venda num mercado de pulgas

Máscaras, fantasias

Dias que escorregam e se dissipam

Num labirinto de escolhas

Bobagens...

O tempo nos esmaga

E de nós extrai o resto...

E o que sobra, então?

A essência

A decência

A consciência

e o sopro

De um perfume feito de lágrimas

É estranho

Desejar não ter passado

E ao mesmo tempo

Querer ser

Professor de história.