Sobre o nascer

Assim, inserido por acaso,

Em branca luminância, o grito alto ecoa.

"Aqui, a data de inserção, sem prazo",

Sombras e vozes, tudo destoa.

Dos olhos, a lágrima inocente.

Sopro de vida, ou sopro de morte?

Exposto a mitos e ritos, saber quiescente.

É fruto do azar, ou seria da sorte?