O Feto Calado

A infâmia vilíssima do castigo

Concretiza a alma da violência

O sonho se torna mais que abrigo

É realidade além da clemência.

Não há lágrimas derramadas

Nem há palavras descritas

Só há sangue nestas estradas

Só há a arte das artes malditas

O silêncio é mais que suficiente

é ciência da morte anunciada

Um beijo intermitente da morte.

A destreza é fato inconsciente

Demência da alma adulterada

Afinal: quem nisso teve sorte?