In-fortúnio das formas

A forma do relicário

não informa a órbita

nem diz tudo ao otário...

Ah, quantos burros

atrelados ao estábulo

por falta de astúcia?

Nessa divisa de

montes e sinais

destituídos da província

nisso, insumos banais

Espectro da árvore

ao húmus assassinada

nesse naco de chão

em que cisnes-negros

não mais encantam

Ora, livros profanados

Profundos chafarizes

Bússolas repaginadas

Papoula nas matrizes

Além de tudo:

Toques da trombeta

Pulgas em fuga

por trás da cordilheira

à vista do verdugo...

Conquanto,

continuamos em êxodo

pelo deserto d’alma

dentre achados e perdidos

Seja noite ou seja dia...

_ Mas, nesse paço às escuras

o que mesmo se escuta???