Fugidios!

Fugidios!

...

Os campos estão espessos

Brotam sapos a coaxar delírios

E nas ruas as línguas:

Amordaçadas

as papilas lodosas borbulham

embriagadas de vozes

Mortas e sufocadas:

Indecisas

Empoçam de fel as entranhas

Se drogam em murmúrios

Devassos são os dias libertos

E os sapos pulam fora da salmoura

Em paraísos estão acastelados

Abastecidos de Aleluias na primavera

Ah e o tempo vem de trás para frente

Tempestade de horrores açoitam

A rainha que voava fertilizando o campo

Ai de nós, ai de nós!