Sobre roletar russamente o amor que fere.

 

A vida não escapa, achando que minha garganta é o lar repleto com pedidos de desculpas. É a morte certa - porém, com o pior tom de voz pra se passar por milagrosa.

 

Estou doente. Vire-se. Admire sua última inconstância.
Traga os movimentos dos satélites dentro das minhas visões desesperadas.

-


Mulher: “Já está existindo a escolha?”


(Minhas bochechas ardem.)


Mulher: “Fome leve? Frio? Algo emblemático?”


(Eu segurava um tecido - souvenir de um país que visitamos na ficção.)


Eu: “Sim. Algumas delas.”

§

O sol derrete algo que não sabemos.