Um quase soneto, uma quase ideia

Faço-me ouvir os pensamentos.

E o que escuto é só loucura.

Tudo penso, só os lamentos

Buscam-me sem ser cura.

Faço-me as vezes pensador,

E todo pensamento é dor.

Dor de chaga que dói,

Por não ser, me corrói

Cada vã ideia que constrói

Em meu peito essa sensação.

Cada ideia é tão só ela,

Nascida ou brotada, singela,

Sem a louca ambição.

Feito a chama de vela

A romper a escuridão.