Já é tarde

Basta-me o passar das horas.
Ficam as badaladas idas,
Horas extraídas do tempo.
Inclinações desmanteladas.
Já é tarde... O que fazer?



O trem passou e eu aqui.
A menina cresceu – e eu?
O velho morreu, chorei.
As forças são fracas. E aí?


Um espelho quebrado.
São as rugas,
Uma mão que estremece.

Já é tarde. E daí?


Texto de Teresa Azevedo

Pintura de Eugenio ZampighiI