Ninguém entende nada.
As palavras são inúteis.
Os gestos são pantomima.
As cores são fenêmenos inexplicáveis.
E as formas revoluções intestinas.
 
Ninguém entende nada.
Nem conceito e nem poesia.
Há uma rima na esquina
balançando seu sufixo perdido...
Na velocidade dos carros
Ou na maresia dos ventos...
 
Ninguém entende nada.
Nem no casulo e nem depois na borboleta.
A vida é um enigma
que só encontra a lápide
como bloco de recados...
 
 
Ninguém entende nada.
O lirismo do copo suado.
As gotas de orvalho.
Ou as lágrimas sagradas de uma dor
insofismável...
 
Há muito sentimento no mundo.
E pouco mundo de sentimento.
Há muita humanidade nos bichos.
E poucos bichos
tratados com humanidade.
 
A mármore lá fora agoniza sozinha
diante do grafite garatujo
que esfrega rebeldia...
 
E se traduz em sujeira urbana
na carência explícita.
 
Amores, afetos e melodias...
Passam incólume pela indiferença
baldia...
E o usucapião de corpos
se tomam de assepsia
no chuveiro conta-gotas
ou no mar de perfumaria.
 
Há na chave mais mistério
que a aleivosia
de que ninguém entende nada.
Mas finge...
E, alguns fingem tão bem...
que parece até poesia.
Outros nem fingem
mas fingem que fingem
e dizem a verdade por acaso...
 
E ocaso do dia...
silenciando o tempo morto
ressuscita um recomeço...
Onde o que ontem não entendia
é página virada de um catálogo
de agonias.