As rosas não falam português.
Comunicam-se com o sol,
com a joaninha e até o gafanhoto.
As rosas não falam inglês.
Comunicam-se com as estrelas
e dormem a noite com a poesia vencida.
As rosas não falam.
Sua presença lírica.
Suas pétalas estéticas
Até o desfolhar derradeiro.
Revelam primaveras maduras.
Ou outonos saudosos.
Minhas rosas falam.
Tagarelam.
Esticam-se ao sol com se fizessem ginástica.
E, depois, bem depois
quando a maturidade lhes chegam
adormecem eternamente belas,
na fotografia da alma.