Raso

Mas que pesadelo é ouvir aquela

Não tão nova bossa nova de amor

que soa tão infinda e sublime

quanto o mar lá fora,

caminhar no fim da tarde, e sozinho,

ir até o píer, aguardar o pôr do sol,

ver casais de mãos dadas, como

se um nutrisse o outro.

Mas o pior pesadelo é convencer

alguém a adentrar no mundo dela,

escrever versos que a façam

sentir-se tão especial,

quando de repente, há uma

ausência inefável dentro de você,

e torna-se-à raso, o que deveras ser

profundo como a Fossa das Marianas.