Um dia, antes de um aniversário

Um dia antes, a ansiedade senta na cabeceira.

Afinal, amanhã será um aniversário.

Mais um ciclo fechado, mais um peso colocado no tempo.

Uma celebração que sempre acaba como todas as outras:

com restos de alegria espalhados no silêncio.

Amanhã eu faço aniversário.

Amanhã, relembro os dias que (sobre)vivi

e os que se apagaram sem um porquê.

Mas não estou feliz.

Sempre há uma sombra, pós-festa, pós-brinde.

Uma palavra dita em raiva, uma lágrima no canto,

às vezes um ódio que só o vazio explica.

E então, o amanhã será só mais um.

Queria pular o ritual,

fugir do teatro dos parabéns,

da dança forçada da alegria.

Finjo que gosto, mas cansa.

O bolo pesa, a vela arde,

e a nostalgia só prolonga o exílio.

Aos que gostam, desejo vida longa.

A mim, talvez só a leveza

de um dia sem nome,

onde a passagem não precise ser celebrada

nem temida.

Se o amanhã vier, que seja apenas isso:

um dia que exista,

silencioso, como um intervalo entre anos.