Na taça

Escorrendo

Lágrimas incontáveis se acumulam nas paredes

Estático um precipício rubro as acolhe

É o fim, o fundo, o término, o acúmulo

Giram e se batem em tormenta

Entropia distópica no caos

Exalam o odor da morte e da vida

Cortante lâmina da insanidade

Conforto inebriante do afastamento

Nada é bom, nada é ruim, tudo é vinho.