Infância...

Quando criança, os dias pareciam mais felizes,

Mas para mim, cada dia se torna mais sombrio,

A rotina se repete, a cabeça no travesseiro revela

Que fiz as mesmas coisas de ontem.

Os dias passam e sinto a sombra da morte,

E ao escrever, percebo que minhas poesias refletem

Minha crescente melancolia.

Enquanto meu sonho se desenrola diante de mim,

Não posso alcançá-lo, amando e seguindo a vida

Como um andarilho sem rumo.