Estações

O verão está indo, embora,

Por ora, a notícia apavora;

Decora tantas íris, deslizes,

Avise! Não vai mais voltar.

Crise de tanto tempo, voar,

Feito borboleta solta no ar;

Coloridas asas pra instigar,

A mente, e tente adivinhar...

Como será próxima estação:

Repleto de folhas ao chão,

A lenha queimando no fogão;

E a flor em forma de gratidão.