A ópera prometeica

Meu crânio outrora fatigava ao léu vespertino,

Bem me lembro, minhas ideias escoavam pelo céu, na rutilância obscena de uma hemorragia.

Nas funduras do meu ser, algo rompia,

o por do sol era a minha sangria, que de tanto

congestionar, manchou a atmosfera em mais

um apocalipse diurno.

Cá estou eu, produto do esvaziamento existencial;

Do meu sangue jorrado, os esmeros coágulos da insatisfação

operam na distância atmosférica.

Oh sim, nada é mais pesado que o céu ensanguentado,

É pra lá que os meus pensamentos vazam quando não cabem mais em mim.

Numa ode anuviada, sinto o hálito castiçal na epigênese de certos pulmões soterrados,

O cheiro matutino, agora putresce no barro molhado da tarde;

Essa é a madureza da vida.

Pois algo ainda respira nas entranhas da terra,

mesmo após o sol decompor e entardecer todas

as sementes plantadas durante a aurora;

A tarde é a força decrépita da manhã

regada a sangue.

Já não posso sustentar o peso dos ossos que se formam da argila craniana;

Epimeteu é a minha força criacionista,

Vive por dar formas aos meus acúmulos mentais, mas já não posso suportar tais formas expostas, pois elas respiram em mim,

Desatinam a crescer e vazam das pupilas de deus;

Do epicentro lírico, algo rompe a carne da vida,

Talhando um céu de visão inflamada.

Doravante, das forças magnatas que me habitam,

Meros moldes, não suprem minhas criações

Essas vidas anseiam pela teogonia do fogo;

Pela fagulha do sopro que arde a alma;

A mera sobrevivência nunca serviu.

- Ó noite prematura, tu és a fumaça do crepúsculo prometeico; Em tua sangria, o fogo escapa dos deuses e espalha-se em um panteísmo infame, agora tudo arde em minhas mãos vis.

Tudo respira em combustões asmais, diluindo os pássaros de carvão,

Tu és o produto dos combustíveis da liberdade.

- Ó criatura, respire na fogueira que lhe concedi, arda enquanto o visgo escorre em seu crescimento.

Sou a hospedeira dessa tua composição anêmica por serotonina.

Sou a artesã das tuas extremidades derretidas.