Eu não sou uma poeta.

Cigarros com sabor

Na varanda à meia noite

Cuspindo nuvens de fumaça sem graça

Para que a poesia horrível que está escrevendo em sua cabeça

Não escape

Desmaiando na chuva frígida

Somente para acordar

Cedo demais

Em uma poça de arrependimento e desespero

Você não é Plath,

Ou Poe, ou Bukowski,

Você é você,

Padrão e sem graça,

E isso não é o suficiente

Mas é o suficiente

Para te manter enjoada

Então você esgueira para a varanda e fuma mais um cigarro

Antes que morra por dentro

Para esconder

E achar dez novas formas de enganar a vida

E a morte.