Reciclado

Das lutas interiores

No rosto sente o frio gelado

Das manhas de outono

E inverno.

Para trás ficam o tormento

E o inferno.

Abrem se novas janelas

Na manhã de (uma Primavera)

Quando nasce um poema

Na dor,

Passamos pelo compressor

Reciclado transforma se

Em AMOR.

Perpétuo a felicidade

Sem ignorar a importância

Fera,

Que foi da Dor.