Sobre a Dor.

Pessoas que vão,

Pessoas que vem,

O tempo nunca é o mesmo,

Está sempre em mutação.

Mudam as estações,

Mas o vazio no peito

Continua o mesmo.

Há certas dores,

Que somente crescem

E nunca sessam.

As vezes os risos

Não passam de máscaras

Que escondem a dor.

Poucos entendem

O que se esconde por trás desse riso,

Pois ele não parece tão frágil assim.

Pois uma falsa felicidade,

Blinda a imagem verdadeira

Da dor interior,

Que a cada segundo só se alarga.