O rádio
Assovia uma Ave-Maria.
Na praça,
Soldados petrificados
Arriam bandeiras
Tristemente compenetrados
Como santos em um altar.

A mulhr do povo
Conhece uma antiga canção
Mas se cala, olhos aflitos,
O ônibus atrasou...

A cidade é uma idéia,
A poesia é uma idéia
Minha mãe já viveu seis décadas
E não sofre de insônia.

Quem guardará os signos
Da nossa compreensão?
Quem?

As manchetes acontecem,
Os anos pipocam no reveillón
E os homens, fraternalmente,
Ainda crêem no champanhe.

Minha vida é uma flecha
A ziguezaguear entre semafóros
Olhos abertos de multidão.
Meu destino de asfalto...
Meus sapatos de burguês...
Meu estreito coração.