Velhas tardes de sábado

A roupa rasgada,

a carne rasgada,

as doses e os necessários decibéis,

o ímpeto que precede o almoço,

fome, fama, fetiches

desenhados na pele.

Quanto amor, morena!

Sem expediente,

sem precedente,

sem vergonha, que a vontade é insana.

Certeira.

Há muito nos amamos assim...

Velhas tardes de sábado.