Cada dia é um...

Nem todos os dias são azuis...

Alguns, se perdem cinza, por total desinteresse.

Noutros a mesmice a rasurar o sol.

Uns dias são claros e repletos de sorrisos...

Noutros, o impreciso a cunhar a agonia.

Poesia nos mais, ou rima solta.

Em uns o vicejar da primavera.

Noutros os espectros das eras...

Em todos, o bocejo da esperança.

Em uns, a dança solene da vida.

Em outros o bocado minguado...

Em todos a marcha esquecida.