Esta melancolia é daquelas que esvaziam...
Colam a barriga nas costas
Ardem os olhos
Curvam o tronco ...
E quando ergue-se o rosto
É tudo tão estranho...
Esta melancolia desdiz as notícias de outrora
Porque me parece tudo morto agora
E os caminhos,
Foram todos embora...
Faz um frio próprio da interna estação,
Um frio próprio desta escuridão...
E necessários se farão cobertores
Para que se digam aquecidas todas as dores
Esquecidos todos os amores
E cobrirei-me por inteiro de folhas secas, gravetos
E óleos olorosos
Como que esperasse o atear do fogo
E as noites ao luar, os arpejos,
Este ficam por lá
Ou em mente...
Nos jamais concretizados
Nos mais amaldiçoados
Os desalmados desejos...